Amo estos versos de Baldomero Fernández Moreno; los comparto:

"Una férvida plata cuájose en su interior

y embriagada de luz

empezó a parpadear...

No tenía otra cosa que hacer

más que brillar."

Viento de los Andes

Alcanzo las láminas húmedas de coíhues y escoriales adormecidos
y las extiendo a orillas de mis lagos y arroyos.
Luego reverdecen en los aromas de los pinares
y las fumo en el arcoiris de araucarias estivales.

Tejo las redes de los senderos
en el lomo de la tierra
y deshilacho sus corazones de cenizas,
de grietas, de vertientes…

Recito el mapuche de ciervos, cóndores y peces
y a orillas del Malleo,
bien al oído de su cauce,
les soplo la armonía de sus días
y la melodía de sus silencios.

Vista del volcán Lanin. Neuquén, Argentina.


María Laura

" Y ser alba que acaricia

la seda del velo

de una noche

enfurecida y castigada "

Has creado un colchón de hojas
cubriendo el sonido de los grillos
que celebran la soledad,
has apagado la mirada de la noche y su alivio.
Es que hoy eres otoño...
y allí guardas por un tiempo tu verano dormido.
Hoy eres otoño,
duermen tus raíces
y se desnudan tus ramas.
Escuchas en silencio
el rumor de la tierra
que palpita del otro lado del mundo,
donde el sol quema,
donde abundan las sombras,
donde alargan los días.
Hoy eres otoño
y tu esperanza no se apaga,
sólo espera la chispa adecuada,
la brisa mágica,
la que trae acuarelas en sus alas.

Hoy escapamos de estos cielos

buscando ajustarnos

a la silueta de la tierra.

Hoy cambiamos nuestros cuerpos

y nos devorará la superficie ardiente

de cualquier llano silencioso..

de algún pico rozando los cielos...

de un médano mutando al compás de los vientos...

de un mar agitándose hacia la tormenta...

o de cualquier calle en algún pueblo olvidado.

Hemos escapado del cielo

y al fin algo nos espera.

No sé si alcanzaremos

a oir el rumor de la tierra...

No sé si cabalgaremos

en la espuma de una ola...

No hay brisas heladas,

ni soles ardientes,

ni sonidos de alguna parte...

El milagro de mutar y caer

es sólo nuestro...somos el milagro.

Escapar, mutar, caer...

Ser el milagro

y morir para ello.

Millones de plumas heladas,

volando por el aire,

dejan sus destinos

en manos de la tierra.

Nacen.

Existen.

Se entregan.

Se desvanecen.

No tienen otra cosa que hacer:

sólo caer.

Sólo caer y caer...

Hoy caí lentamente desde mi árbol padre
en un adiós para siempre.
Abril me raptó por primera
y última vez en mi vida.
Ya huelo el aroma a tierra mojada
y el verde amarillo de mis nervaduras
que van quedando sepultadas...
Me pregunto qué sienten los hombres
que con sólo caer una vez en su vida,
cargan la caída por toda su existencia.
Quizás debieran tener una sola.
Soy como el animal que, como dijo Borges,
vivo en la actualidad,
en la eternidad del instante.
En cambio el hombre
vive en el tiempo,
en la sucesión.

Ya vienen las heladas madrugadas,
ya vienen las crudas escarchas...
Me entrego al fin
para besarle la frente a este otoño
que renace
sediento de brisas y lloviznas,
carente de grillos y luciérnagas
pero capaz de acunar y  dormir
la vida en la tierra.

Juega la magia de los cerros azulados

sobre un horizonte de oro.

Y va callándose el silencio

al compás de la tarde.

Sobre el lomo de la tierra

bailan los remolinos

de las matas espectantes

bajo aleteos de pájaros

hacia algún refugio.

Altiva,

va helando los surcos de la tierra,

el agua.

Enciende coplas el viento

para los caminos tendidos

en los mudos caracoles de los cerros

que hacia el cielo hechan ramas

y hacia la tierra hondas raíces.

...como que van jugando los cerros,

y se va agotando el silencio,

y se va muriendo la tarde,

y van bailando los remolinos,

y van huyendo los pájaros,

y se va deslizando el agua,

y va cantando el viento,

mientras avanzan y se encarnan

las raíces y las ramas...

Como peregrinos y fieles eternos,

festejan en soledad

la existencia de la tierra.